Era 1962 y mi abuelo Eduardo se mudaba a Miami con todo lo que cabía en una maleta. Pero había un detalle: Periquito, el loro de la familia, llevaba veinte años en la cocina de La Habana repitiendo malas palabras en cuatro idiomas. Leer más →
Mi abuela Carmen hacía las mejores croquetas de jamón de la familia. Nadie discute esto. Han llegado a haber peleas en sobremesa por la última, en cumpleaños donde había treinta personas. Leer más →
Madrid, marzo de 1963. Una huelga del tranvía paralizó la ciudad un martes lluvioso. Mi madre, Carmen Vega, iba andando hasta su trabajo en una imprenta en Lavapiés. Le faltaban tres calles cuando empezó a llover en serio. Leer más →
Verano de 1958, antes de todo. Mi madre tenía nueve años. La finca era de los abuelos por parte materna — un cafetal pequeño con una casa de madera color azul claro y un perro llamado Bandido que había aprendido a abrir las puertas. Leer más →
Cuando éramos adolescentes, mi tía Patricia armó una radio pirata en el baño grande de la casa de Madrid. La antena salía por la ventana del patio interior. Transmitía dos horas al día — música, noticias inventadas, recetas falsas — bajo el nombre "Radio Patata". Leer más →