Era 1921 e o bisavô João partia do Porto para São Paulo com tudo o que cabia numa mala. Mas havia um detalhe: o Capitão, o papagaio da família, passara vinte anos na cozinha repetindo palavrões em quatro línguas. Leia mais →
A bisavó Benedita fazia a melhor moqueca da família. Ninguém discute isso. Já houve briga na mesa pela última colherada, em aniversários com trinta pessoas. Leia mais →
São Paulo, março de 1961. Uma greve de ônibus parou a cidade numa terça-feira chuvosa. A minha mãe, Yuriko, ia a pé até a biblioteca onde trabalhava, na Liberdade. Faltavam três quarteirões quando começou a chover de verdade. Leia mais →
Verão de 1958, antes de tudo. A minha mãe tinha nove anos. A fazenda era dos avós por parte de mãe — um sítio pequeno com uma casa de varanda azul-clara perto de Juiz de Fora e um cão chamado Bolinha que tinha aprendido a abrir as porteiras. Leia mais →
Quando éramos adolescentes, a minha tia Beatriz montou um rádio pirata no banheiro grande da casa de São Paulo. A antena saía pela janela do quintal. Transmitia duas horas por dia — música, notícias inventadas, receitas falsas — sob o nome «Rádio Pamonha». Leia mais →